С автором сборника рассказов «Фантомная нежность» случилась довольно дурацкая история.

С одной стороны это такая воздушная проза о волшебном. Волшебном не в смысле сказочном или архаичном, а в смысле иррациональном. Герой (рассказчик) то путешествует в параллельные гораздо лучше нашей обустроенные реальности, то обнаруживает след другого себя гораздо более счастливого и греется в его счастье украдкой, то просто переселяется в чужое тело, чтобы подглядывать за происходящим и т.д.

Местами это смесь Борхеса с Олегом Ройем в пропорциях один к двум.

И в целом это довольно милая городская, буржуазная проза (во всех хороших смыслах этих слов). Это как если бы дети русского среднего класса отучившись в Лондоне вернулись в Россию и ходили бы на бизнес-ланчи, были бы русскими европейцами, влюблялись бы и летали друг к другу бизнес-классом и т.д.

И в рамках такого развития событий – это была бы проза которую лайфстайл журналы описывают как «голос поколения», а серьезные сытые литературные критики называют «многообещающей».

Еще раз – это тихая, уютная, симпатичная, волшебная, не претендующая на что-то большое (и тем еще более симпатичная) проза.

И проблема этого текста в том, что еще два года назад он был бы уместен, а теперь в нынешних политических событиях все эти рассказы про мелкое житье людей заполняющих бизнес-центры – даже как примета времени неловок.

Ни сам текст, его качество, его ум, юмор и чувство ритма – не меняются. Меняются только внешние обстоятельства и все. Говорить не о чем.