Когда-то мне казалось, что значительная часть современной графомании должна быть этакой поселковой версией Набокова и Пруста. 

Ничего подобного.

Как правило, современная графомания — это собственно и есть поселковый самотек без малейшего намека на литературу, пусть даже неудачную и нелепую.

Люди почему-то уверены в том, что если они рассказывают какие-то бытовые байки, и даже не байки — это было бы увлекательно, — а просто пересказывают какие-то фрагменты своей или чужой жизни, то это и есть литература.

О, как они ошибаются.

Книга «Пролетариат» - очередной пример все того же самого творчества в жанре «палка-палка-два струна».

Это серия связанных общими героями рассказов из жизни «простых людей», работающих на каком-то предприятии.

«Простые люди» переругиваются друг с другом, спят со своими женщинами, пьют, иногда автор заставляет их пересказывать телевизионную пропаганду... И? Дальше?

Но в том-то и дело, что никакого «дальше» тут нет и не будет.

В книге не происходит вообще ничего.

Никаких открытый и никаких событий — ни сюжетных, ни языковых, ни идейных, совсем-совсем никаких. Выпили — поругались. Переспали — заснули. Поработали — выпили. Поток повседневной речи. Не страшно, не смешно, не грустно. Ни о чем и никак.

Зачем автор писал эту книгу?

Чего он хотел?

Загадочная история.

Одно понятно: вопреки информационному перенасыщению, вопреки изобилию развлечений - на русском языке, увы, по-прежнему пишется тонна графомании.